Il primo impatto per lo spettatore è una didascalia su sfondo nero che racconta di come, durante una gita a Hanging Rock nel giorno di S. Valentino del 1900, alcune ragazze di un severo collegio australiano siano misteriosamente scomparse. Il film vuole essere il resoconto di quello che accadde. Poi, dopo alcuni secondi di sospensione, c'è la prima inquadratura sulle imponenti rocce vulcaniche, meta della gita. Il Flauto di Pan di Gheorghe Zamphir fa da ipnotico sottofondo ai titoli di testa che scorrono lenti su volti botticelliani di candide fanciulle, su immagini di una natura delicata, su sorrisi e sguardi maliziosi (un'atmosfera un po' "flou" alla David Hamilton). C'è una magia romantica che mai ho ritrovato altrove, fatta di mussolina, di sole, di fiori secchi e visi da cherubini. Ma il film non è affatto soave come le immagini che propone. C'è una forza inquietante che agisce nell'ombra, che è perennemente in agguato; sembra quasi che il film dia voce e corpo ad un mondo occulto, allarmante, brumoso. E' l'universo dei sogni, dell'irrazionale che prende il sopravvento. Non importa più la vicenda reale, le indagini per ritrovare le scomparse passano in secondo piano, qualcosa spinge a credere che quelle giovani donne si siano trasformate in roccia, cielo, farfalle... Insomma credo che la tensione derivi proprio dall'emergere dell'ordine naturale, selvaggio, sessuato, crudo e crudele nel suo mistero su quello culturale, vittoriano, repressivo, asessuato e pieno di ipocrisie. Non è tanto il sapere che tutta quella vicenda è realmente accaduta a sconvolgere: gli eventi reali in sé non riuscirebbero mai a creare tanto scompiglio. E' sicuramente la paura dell'ignoto, dell'inspiegabile ombra misteriosa che ogni esistenza porta con sé a turbare, a creare uno strano disagio.