Non riesco a capire come sia potuto piacere (e nello stesso tempo lo capisco benissimo) questo film insulso, anemico, senza alcuno spessore... Manca di un doveroso approccio filosofico, e si limita invece ad esprimere concetti beceri in dialoghi di una banalità senza fondo. D'altronde non riesce neanche a centrare gli obiettivi che si era proposti: rendere il fascino macabro ed irresistibile di una Londra imrovvisamente e tragicamente deserta (la città viene invece scrutata con occhio vacillante, senza profondità e senza poesia); far percepire l'angoscia del protagonista, che il risveglio dal coma ha catapultato in un mondo permeato d'una densa minaccia di malattia e di morte (il passaggio è invece - incredibilmente - vissuto senza traumi); raccontare l'ancestrale, insopprimible, animalesca brama di sopravvivenza, che subito diventa, invece, un facile pretesto per le scene di azione (peraltro girate male, come tutto il film: sembra proprio che la videocamera a spalla sia prerogativa esclusiva di von Trier). L'unico spunto interessante è che per i protagonisti il vero pericolo sia costituito da altri superstiti piuttosto che dai cosiddetti "infetti" (dunque la vera malattia non è l'epidemia, quanto l'assurda convinzione di essere leggittimati a praticare l'ingiustizia ai fini della propria sopravvivenza). Ma, inutile dirlo, neanche questo spunto è sviluppato a dovere. Dopo l'apprezzabile esordio in Piccoli omicidi tra amici e un film ai limiti del Kitsch ma a suo modo geniale (Trainspotting) Danny Boyle ha commesso solo passi falsi, ma questo è davvero l'episodio peggiore della sua carriera. Imperdonabile.